L’Associazione Amanteani nel Mondo ha organizzato la presentazione del nuovo libro del Presidente Vittorio Aloe dal titolo “Amantea – Frammenti di Storia Confraternale. La Confraternita del SS. Rosario” che si è tenuta Venerdì 15 Settembre 2017 alle ore 18:00 nel Chiostro della Chiesa Monumentale di S. Bernardino da Siena ad Amantea. Oltre alla presenza dell’autore, ha introdotto e moderato Sergio Chiatto, hanno relazionato Roberto Musì e Mons. Emilio Aspromonte e sono intervenuti Alfonso Lorelli, Sergio Ruggiero ed Eugenio Carratelli.

Una ricerca di lungo periodo mi ha impegnationell’archivio nazionale Enti religiosi per arrivare alla conclusione che la Confraternita del SS. Rosario di Amantea, della quale ho tentato di mettere insieme pezzi di storia antichi e molto di storia moderna, è nata intorno al 1400 come scrive il notaio nell’atto costitutivo sottoscritto da 50 pescatori nel 1776….

La possibilità di scrivere sulla Confraternita del SS. Rosario si è sempre scontrata con la difficoltà di reperire materiale su cui lavorare. Nonostante tutto, ho ritenuto di scrivere questo saggio per lasciare alle future generazioni una corposa storia locale che mai si troverà nei testi scolastici, e che si basa su alcuni documenti storici (molto pochi per la verità), su considerazioni e analisi dell’autore fatte su questi documenti e sui tanti ricordi tramandati da padre in figlio.

Consapevole delle grandi difficoltà esistenti per la ricostruzione della storia della Confraternita del SS. Rosario, ho ritenuto opportuno portare avaneti questo lavoro per tentare di mettere insieme i pochi pezzi disponibili e cercare di dare, alla predetta, una connotazione, la più rispondente possibile alla sua realtà storica. Quindi le conoscenze del passato insieme con quelle più recenti, consentiranno di tramandare alle future generazioni un segno tangibile ed indelebile sulla vita di questo sodalizio.

(Vittorio Aloe)

Le foto della serata:

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Il video integrale della presentazione:

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Di seguito alcuni dei vari video e foto sull’edizione 2016 degli storici riti che ogni anno la città attende e rivive con passione e fede durante la Settimana Santa.

Preparativi in Chiesa (video di Mario Lucio Pati):

Visita ai Sepolcri nella sera del Giovedì Santo (Altare della Reposizione nella Chiesetta di San Giuseppe):

Processione delle Varette (Foto di Andrea Furgiuele):

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Processione delle Varette (Foto di Gianni Briglio):

Uscita delle Varette dalla Chiesa Matrice (video del socio Vincenzo Bello):

Uscita processione del Venerdì Santo dalla Chiesa Matrice (video di Rita Pellegrino):

Servizio del TGR Calabria sulla Processione del Venerdì Santo 2016 ad Amantea:

Oltre ai tradizionali e storici momenti che caratterizzano la Settimana Santa di Amantea, da un pò di anni vengono proposti anche altri eventi collaterali che vanno ad arricchire il programma delle manifestazioni religiose: parliamo ad esempio del Diorama Pasquale e delle “7 Parole dell’Agonia”.

Il primo, che può essere considerato come una sorta di Presepe ma con la rappresentazione della Passione e Crocifissione di Gesù, viene allestito nella Chiesa del Carmine dall’Associazione “Fedeli della Madonna del Carmine” che si avvale della collaborazione di valenti artisti locali.

Il secondo, invece, è un particolare concerto religioso proposto dall’Orchestra di Fiati Mediterranea Città di Amantea.
“Le Sette Parole dell’Agonia di Nostro Signore Gesù Cristo sulla Croce” su testo di Pietro Metastasio furono poste in musica per «due Tenori, due Bassi e Coro con accompagnamento d’Organo» dal Canonico Lorenzo Maria Falduti (1825-1896), Maestro di Cappella della Cattedrale di Reggio Calabria. Strumentato ed orchestrato per banda dal Maestro Angelo De Paola su commissione del Dr. Nazareno Scerra di Melicucco (RC), utilizzando un manoscritto a firma del copista Giovanni Licastro [datato Delianuova (RC) 15 marzo 1931], rappresenta il primo esempio di oratorio sacro per fiati e coro ed è stato proposto al pubblico per la prima volta in assoluto dall’Orchestra di Fiati Mediterranea nell’Aprile del 2006 in un tour che ha interessato le 5 province calabresi riscuotendo particolare interesse. Da allora, infatti, questa versione delle “7 Parole” per orchestra di fiati, viene eseguita ogni anno in giro per la Calabria e non solo, anche da varie altre formazioni musicali.

Di seguito il video di una recente esecuzione (2013) presso il Campus Temesa, occasione in cui il nostro compianto Sindaco Franco Tonnara fece uno dei suoi ultimi e più emozionanti interventi in pubblico (minuto 27:52). Brani contenuti nel video: Canto d’Introduzione: Già trafitto in duro legno (minuto 3:20) – Prima Parola: Di mille colpe reo (minuto 6:32) – Seconda Parola: Quando morte coll’orrido artiglio (minuto 8:27) – Terza Parola: Volgi deh! Volgi a me il tuo ciglio (minuto 10:31) – Quarta Parola: Dunque del padre ancor (minuto 12:26) – Quinta Parola: Qual ciglio candido (minuto 13:55) – Sesta parola: L’alta impresa è già compita (minuto 15:50) – Penultimo Canto: Jesus autem (minuto 20:06) – Settima Parola: Gesù morì (minuto 21:22).

Questa la Cartolina Illustrata del prof. Salvatore Sciandra sull’edizione del 2013:

“Le Sette Parole dell’Agonia di N.S.G.C.”
<< Io, che sono un senza Dio, ho vissuto momenti di intensa emozione, per non dire quasi commozione! >>, così si è espresso un caro amico, presente in sala, a conclusione del concerto, nell’Auditorium del Campus Temesa, sabato 30 marzo. Io ascoltavo interessato i commenti a caldo, anche perché, come Coviello, eravamo stati coinvolti in quel magico appuntamento che, incastonato nei tradizionali riti della Settimana Santa di Amantea, aveva riempito uno spazio, finora quasi non considerato, completando gli appuntamenti che portano alla Resurrezione, alla Pasqua.
L’Orchestra di fiati Mediterranea città di Amantea, la Confraternita Maria SS Addolorata e l’Associazione Piccolo Teatro Popolare-IL COVIELLO-, hanno offerto una serata che potrebbe diventare l’appuntamento annuale del Sabato Santo di Amantea. Mancavano soltanto, per dare completezza e senso di adesione totale all’idea, il Clero di Amantea e le altre Confraternite. Ed ecco che, secondo me, diventerebbe il Concerto del Sabato Santo, con altissimi contenuti socio-culturali-religiosi.

Serata indimenticabile, in ogni caso!

<<Le Sette Parole dell’Agonia di N.S.G.C.>>, su testo del Metastasio, poste in musica per <<due Tenori, due Bassi e Coro con accompagnamento dell’organo>> dal canonico Lorenzo Maria Falduti (1825-1896), Maestro di Cappella della Cattedrale di Reggio Calabria, ci hanno ricordato come poesia e musica riescano a rapire ed estasiare gli animi umani, anche quelli più duri della selce.

Il Maestro Angelo De Paola, utilizzando un manoscritto autografo del copista Giovanni Licastro, datato Delianova, 15 marzo 1931, ha curato la strumentazione e l’orchestrazione per banda. Il Maestro Giuseppe Gloria si è alternato alla direzione dell’Orchestra con lo stesso Maestro De Paola. I Canti, eseguiti dal Soprano Rosa Antonuccio, dal Baritono Francesco Laino, dal Tenore Thomas Baldanza, sono stati preceduti dalla lettura dei versi del Metastasio, dagli attori del Coviello: Claudio Ruggiero, Eugenio Bruni, Antonio Perricone, Franca Dora Mannarino, Maria Cuzzilla, Ortensia Barone, Giusy Pellegrino, Maria Rosaria Crocco.

Serata, quindi, splendida! Di grande coinvolgimento emotivo, che ha preparato al godimento della Gloria in forma nuova e totale. E il Concerto non è finito con gli applausi interminabili e calorosi della gente presente, ma si è protratto, in ognuno di noi in cui sono rimasti gli echi di “Di mille colpe reo” o di “Qual giglio candido”, e di quel vibrar di piatti e grancasse che accompagnavano i Fiati che, oltre a fare accapponare la pelle, hanno prodotto in molti un groppo in gola e qualche lacrima, trattenuta solo per pudore.

Io, c’ero!
Totò Sciandra

Infine alcune note storiche e biografiche:

“Tra i momenti liturgici (o paraliturgici) che appartengono ormai a un sentire religioso del passato e, quindi, alla memoria di impalpabili emozioni fortemente vissute, vi sono le Sette Parole, pronunziate da Gesù nelle tre ore di agonia sulla croce. Nello svolgimento dei riti del Venerdì Santo – proprio da mezzogiorno fino alle 15, l’ora nona giudaica – il momento dell’agonia assumeva connotazioni di grande partecipazione e coinvolgimento dei fedeli, prima della commovente Adorazione della Croce, che quei riti concludeva e che oggi invece esaurisce la cosiddetta liturgia dell’hora nona. La riforma liturgica del concilio Vaticano II, nell’intento di snellire i tempi della ritualità in Parasceve, in realtà ha eliminato con le Sette Parole proprio quanto in ambito latino, controriformista e mediterraneo poteva essere considerato il corrispettivo della Passione oratoriale nell’ambito della riforma luterana. Entrambe le strutture seguono il tracciato ternario della Liturgia della Parola (tratta dal vangelo di Giovanni e dai Sinottici), il commento dottrinario (affidato al predicatore quaresimalista, corrispondente all’aria solistica dell’oratorio tedesco e, più specificatamente, bachiano) e la preghiera comunitaria (inni devozionali o corali veri e propri).
La musica del Falduti risente del clima ottocentesco in cui è stata composta, dunque dell’ influenza operistica evidente negli spunti verdiani. Questa fu la motivazione che spinse ad abbandonare l’uso delle “Sette Parole” dalla Liturgia, la quale vedeva più consone, nell’uso liturgico, melodie tradizionali.”

M° Diego Ventura

Lorenzo Maria Falduti

Figlio di Pietro e di Maria Giuseppa Monti, Lorenzo Falduti è nato a Reggio Calabria il 21/06/1825 dove, ordinato sacerdote nel 1847, operò presso la parrocchia di S. Sebastiano. Dal 1872 al 1874 ricoprì l’incarico di Cancelliere della Curia Vescovile e successivamente venne insignito della onorificenza di canonico con la nomina di Sub Cantor Cantorum e quindi Maestro di Cappella della Cattedrale di Reggio Calabria. Morì il 07/03/1896.

Pietro Metastasio

E’ il nome grecizzato di Pietro Trapassi. Nato a Roma nel 1698 e morto a Vienna nel 1782, poeta e librettista è considerato tra i più grandi dell’età del melodramma. I suoi testi vennero musicati da quasi tutti i compositori del tempo. Egli ridette dignità letteraria al dramma, scrivendo i suoi libretti come entità letterarie già perfette e portando a compimento la riforma iniziata dallo Zeno. Scrisse 27 drammi per musica in 3 atti, azioni teatrali, 8 oratori, poemi lirici e canzonette.”

Ulteriori foto ed informazioni sono disponibili sul sito web dell’Orchestra di Fiati Mediterranea Città di Amantea www.ofmediterranea.it e sulle relative pagina Facebook www.facebook.com/OFMAmantea

Alcune delle foto scattate da Gianni Briglio
(le altre sono disponibili sul suo profilo Facebook e anche su quello di Francesco Aloe)

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Queste ricette pasquali sono state gentilmente fornite (in italiano) dalla Signora Annina Rega (nelle foto); la loro trascrizione in vernacolo amanteano è stata invece curata da Antonio Furgiuele.

L’aroma del caffè che saliva dal piano sottostante solleticava appena le narici, facendomi dischiudere gli occhi che repentinamente cercavano riparo sotto le coperte per difendermi dalla luce che, a spicchi, penetrava nella stanza, attraverso gli scuri appena aperti.

Un altro odore, meno accattivante del primo, pungente e fastidioso, giunse a distogliermi da quel torpore, facendomi saltare fuori dal letto.

La tromba in si bemolle, color argento, riprendeva le sue antiche sfumature mano a mano che il metallo veniva a contatto con il panno di lana imbevuto di Sidol, … ed erano appena le sei del mattino!

Era questo, un rito che si ripeteva oramai da anni, propedeutico come era alla processione del Venerdì Santo che di lì a poco avrebbe avuto inizio.

La banda musicale cittadina, di cui mio fratello faceva parte, in quell’ultima settimana aveva tenuto le prove ogni sera ed anch’io, incuriosito, mi accompagnavo a lui all’interno della sala dei concerti, in quei giorni un po’ troppo angusta per contenerci tutti.

Ascoltavo con malcelata emozione le marce funebri e, spesso, mi capitava di cambiare repentinamente umore fino a ridere a crepapelle a causa di qualche frase un po’ colorita, giammai volgare, che era naturale ascoltare ogni qualvolta il maestro interrompeva le prove per interdire una nota maldestra che senza volerlo aveva fatto capolino, proveniente dalla classe degli ottoni. Quando l’incauta nota si ostinava ad uscire fuori dalla campana dello strumento più di una volta, il giorno appresso era consuetudine leggere sullo spartito del malcapitato esecutore, accanto alla battuta incriminata, un enorme TACI !!! scritto a carattere stampatello che incuteva timore ed invitava al silenzio più assoluto.

Mentre mio fratello indossava la tradizionale divisa nera stirata con cura la sera precedente, a poche decine di metri, dall’altro lato della strada, già vestito di tutto punto, con la sua impeccabile camicia bianca, mastro Armando Barone, dopo essersi confezionata l’ennesima sigaretta con tabacco forte, appoggiato con la pancia alla ringhiera del balcone, metteva a punto il suo flicornino a cilindri, affogando questi ultimi nell’olio Singer per invitarli ad una maggiore scioltezza, prigionieri com’erano di una miriade di elastici che costituivano una personalissima taratura della corsa degli ingranaggi, per favorire, nelle sue intenzioni, un suono più vellutato ed accattivante, proprio come la solennità dell’evento richiedeva.

Di lì a qualche minuto fu possibile scorgere i due mentre risalivano insieme ’a silicata che passa dinanzi al monumento ai caduti della Grande Guerra, per raggiungere la chiesa matrice di S. Biagio, già affollata di gente.

Anch’io, nonostante la mia imperdonabile lentezza, cercai di far presto e, poco dopo, affacciato dal parapetto balaustrato del sagrato della chiesa, godevo già dello splendido panorama che nelle giornate più nitide consente di osservare il pennacchio di fumo che si eleva dalla sommità dello Stromboli.

Il tempo incerto aveva creato un po’ di agitazione tra i confratelli della Beata Vergine del Rosario, già vestiti dell’abito penitenziale, con la corona di spine sul capo in segno di una maggiore contrizione.

Molti, fra i vecchi marinai che ne facevano parte, azzardavano previsioni sull’evolversi delle condizioni atmosferiche, ma i troppi pareri discordi, alla fine, ognuno per proprio conto, cercavano conforto sul pronunciamento del colonnello Bernacca, la sera prima, in televisione.

In ogni caso, solo un cataclisma avrebbe potuto impedire lo svolgersi della processione e questo lo sapeva bene l’arciprete che, relegatosi in sacrestia, fingendo indifferenza, si guardava bene dall’avanzare ipotesi.

Mi immersi lentamente nella penombra della chiesa scossa dai canti devozionali che le donne, il cui impatto con la morte non conosce mediazioni, innalzavano dinanzi alla figura eterea di Maria Addolorata, splendida statua, la cui naturalezza dei capelli sciolti, ex voto di una fanciulla del luogo, le conferivano una solennità ancora maggiore, se mai ve ne fosse stato bisogno, rendendola creatura quasi umana, nel suo terreno dolore.

Passai in rassegna tutti i santarielli, in senso contrario a come li avevo visti da bambino, invertendo il rapporto con la morte a cui si arriva per gradi e per ognuno di essi avevo un ricordo particolare che richiamava alla mente un volto, una frase, un nome.

Il dolore cristallizzato, l’urlo trattenuto che si leggeva sulle labbra semiaperte del Cristo ligneo dall’alto della sua croce erano senza tempo, prigionieri anch’essi dell’eternità; non era un uomo che stava per esalare il suo ultimo respiro, ma un dormiente, anticipatore di un risveglio che la storia avrebbe salutato come la Pasqua della Resurrezione.

Non mi turbava la visione del sangue, di cui le sue carni erano fin troppo cosparse, ma la compostezza del corpo, nonostante gli spasmi che un’avvenuta crocifissione conferisce a tutta la persona. Elì, Elì … sembrava invocasse ancora … Padre, Padre…; poi, la voce greve dei bassi che intonavano il Miserere mi rapì.

Un vento pungente e fastidioso che male si coniugava con la primavera già inoltrata aveva squarciato le nubi, lasciando intravedere un rettangolo d’azzurro che faceva ben sperare. Solo il mare, in lontananza, per nulla intimidito dalla sacralità dell’evento, lasciava trasparire la sua minacciosità e le onde, increspandosi, innalzavano al cielo pennacchi di spuma bianchissima.

Vi fu un breve consulto tra i confratelli, interrotto bruscamente da una voce stentorea che in modo perentorio ordinava loro di dare inizio alla processione; poi, i santarielli cominciarono ad uscire dalla chiesa, accompagnati dal canto chiassoso dei fanciulli che si facevano carico di trasportare le varette loro riservate.

Sfilavano lentamente per la ripida gradinata in un crescendo di commozione; tutto era ripetitivo, oleografico, ma atteso, voluto.

Apparve, dunque, il Crocefisso, portato a spalla. Nella sua crudele maestosità, dall’alto del sagrato giganteggiava sulla folla, che sembrava ammonire; fu poi la volta del Cristo morto salutato mestamente dalle prime note che la banda musicale cittadina gli tributava.

Veniva portato a braccia da quattro confratelli e fra di essi, vestito di tutto punto, immancabilmente, c’era Ntoni ’i Munnu, sempre più curvo sotto il peso dell’età che incalzava.

Per anni aveva sgomitato con altri fedeli per quel posto in prima fila. Poter stare dietro la testa del Cristo era divenuto l’inconfessabile desiderio di tutto un anno, ed il tempo, con il suo inesorabile fluire, aveva premiato la sua tenacia perché gli altri, oramai, non c’erano più.***

Improvvisamente mi ritrovai con gli occhi pieni di lacrime che in principio una sorta di infantile pudore mi impedì di asciugare, poi, all’apparire della Vergine Addolorata la commozione aumentò e decine di candidi fazzoletti fecero la loro comparsa fra le mani dei fedeli.

Aveva ragione Enzo, si piange sull’uno per ricordare l’altro e “l’altro”, in questo caso, era mio padre, che tante volte, ancor fanciullo, aveva stretto la mia piccola mano nella sua conducendomi in processione, sobbarcandosi spesso del mio docile peso, quando, stanco, invocavo le sue braccia.

Tante volte mi aveva fatto vestire l’abito tradizionale della Confraternita di Maria SS. Addolorata, di cui noi d’ ’a Taverna facciamo parte ancora oggi, la sera del Venerdì Santo, quando, prima che i Concili Vaticani rimettessero ordine a tutta la liturgia, aveva luogo una processione che altri non era se non la continuazione ideale di quella mattutina.

Quell’anno in cui mi passò il testimone fui da solo fra migliaia di persone, ed ancora oggi, che di quel bambino non è rimasto più nulla, mi porto dietro la solitudine di quel giorno seguendo il Cristo morto con le mani in tasca per paura di stenderle nel vuoto.

Un lungo corteo, dapprima silenzioso, si allontanava dalla Chiesa Matrice verso Catocastro; poi, gli adulti cominciarono a disperdere nell’aria pungente i loro canti devozionali, diversi fra loro a seconda della varetta a cui si accompagnavano. La pietas che si avvertiva nell’ascoltare lo Stabat Mater era di una sconvolgente drammaticità: Fac me tecum plangere / Fà ch’io pianga con te… Fac me plagis vulnerari / Fà ch’io sia ferito dalle (sue) piaghe… Fac me cruce inebriari / Fà ch’io sia inebriato dalla (sua) croce… E mentre la processione proseguiva, eravamo rapiti dallo sguardo della Vergine, il cui ampio mantello nero, finemente ricamato a mano con filo di oro zecchino, liberato dalle costrizioni, offrendosi al vento, sembrava avvolgerci tutti, rendendoci invisibili alla morte.

Mano a mano che si proseguiva lungo il percorso abituale, la commozione aumentava e la folla di gente posta ai lati della strada in attesa di accodarsi al corteo processionale era divenuta oramai una moltitudine colorata di cui non era possibile tenere il conto.

Tutti erano ansiosi di rivivere gli stessi sentimenti provati negli anni precedenti e questo costituiva un particolarissimo banco di prova, perché se la riattualizzazione del lutto per la morte del Nazareno dava luogo in termini di commozione e di pàthos a ciò che si era provato negli anni trascorsi, tutto questo significava che una parte di noi stessi, probabilmente la migliore, aveva recepito ancora una volta il messaggio cristiano del trionfo della vita sulla morte, mantenendo la promessa di rinascita.

Era, infine, questo desiderio di elaborare l’incubo della morte che teneva unita l’intera comunità e che almeno in quel giorno, non ci rendeva diversi l’uno dall’altro, sviluppando, anzi, momenti di autentica socialità.

L’incenso, a contatto con le braci ardenti del braciere posto sopra una sedia dinanzi alla gghiésiella d’ ’i Furgiuele, sprigionò il suo tipico odore facendo sollevare nell’aria una nuvola di fumo sopportabile solo per alcuni istanti, ed in quella nuvola dagli intensi aromi fu fatto sostare per qualche minuto il Cristo morto con il viso rivolto verso l’uscio spalancato della piccola chiesa che lasciava intravedere, nella penombra del suo interno, i paramenti che rivestivano l’altare con i colori del lutto.

Qualcuno, con il viso solcato dalle lacrime, in cui era facile ravvisare il dolore per la recente scomparsa di un proprio caro, associando il lutto familiare alla morte del Cristo, si avvicinò e depose un fascio di rose purpuree sulla statua, baciandone i piedi.

Poi, il sussurrato salmodiare delle donne salutò il ripartire lento del corteo processionale.

Lungo il corso che apre su Piazza Cappuccini si raggiunse il massimo della partecipazione popolare, e mentre le prime varette erano state già deposte per terra per una breve sosta, le ultime dovevano ancora spuntare; si formarono così due cortei paralleli, procedenti ognuno in senso opposto all’altro, e quando lo spazio venne meno, entrambi, si fusero, divenendo un’unica, grande, fiumara umana.

I canti si rincorrevano mano a mano che le statue si incrociavano e solo l’apparire di un predicatore della grande famiglia francescana, dall’alto di un balcone, mise temporaneamente tutti a tacere.

Le sue furono parole infuocate; il frate, che per l’intero periodo quaresimale aveva girato in lungo ed in largo, affinando le armi della dialettica, dapprima lanciò qualche anatema con parole vibranti e piene di tensione morale, poi, addolcì il timbro ed infine, quando capì che la strada da percorrere era ancora lunga, come un buon padre, benedisse e salutò tutti.

Continuando a camminare lungo l’ultimo tratto della salita finale che conduceva alla Chiesa Matrice, il corteo processionale, come un grande albero a cui il vento autunnale sottrae ad una ad una le foglie, perse molti dei suoi fedeli e vi fu un calo emozionale che sorprese tutti per un ampio spazio di tempo; solo in prossimità della chiesa un velo di tristezza si riaffacciò di nuovo nell’animo dei partecipanti e, quando i santarielli stavano per risalire l’ampia scalinata, si provò un comune senso di soddisfazione per aver preso parte a quell’evento.

La sacra rappresentazione, materializzando, dapprima, l’incubo della morte, lo aveva, infine, respinto, elaborandolo. Fu allora, mentre la banda continuava a suonare, che la Vergine Addolorata, rivolta verso i fedeli, ricevette l’ultimo, affettuoso saluto. Ebbi appena il tempo di sfiorarle le vesti, poi, fu di nuovo inghiottita dalla folla, mentre i confratelli, rauchi e stanchi, le tributavano le ultime strofe dello Stabat Mater di Jacopone da Todi.

***Ntoni ’i Munnu, ora non c’è più. E’ venuto a mancare agli inizi del 2009.

di Antonio Furgiuele
(marzo 2003)

I Santarielli, ad esclusione della Veronica, acquistata in tempi più recenti per completare le stazioni, furono realizzati agli inizi del novecento dalla ditta “G. Malecore” di Lecce, per interessamento dei fratelli Vincenzo e Giuseppe Suriano, mentre il Crocefisso è opera di artigiani altoatesini di Ortisei.

La Madonna Addolorata fu donata da Francesco Carratelli, del patriziato di Amantea.

Vale ricordare come nei cuori degli amanteoti sia ancora vivo l’affetto per il settecentesco crocefisso ligneo, di bottega meridionale, trafugato da ignoti nella notte fra il 21 ed il 22 ottobre del 1978.

L’anno successivo al furto sacrilego, suscitando non poca commozione nella popolazione, fu portata in processione la sola Croce.

Eccezionalmente, alcune varette che accompagnano la processione del Venerdì Santo, unitamente ad altre statue di Santi, a motivo di ringraziamento per lo scampato pericolo, furono portate in processione all’indomani dell’evento sismico dell’8 settembre 1905 che sconvolse la Calabria.

IL PERCORSO:
Via Indipendenza, Via Dogana, Via Regina Margherita, Corso Vittorio Emanuele, Piazza Cappuccini,
Via Nazionale, Corso Umberto I°

Il Venerdi Santo ad Amantea

nota storica di Antonio Furgiuele

La presenza francescana ad Amantea risale alla prima metà del XIII secolo.

E’, infatti, del 1216, la fondazione in località Castello del Cenobio di San Francesco d’Assisi ad opera del Beato Pietro Catin, compagno e discepolo del Santo.

E’ notorio come, presso i francescani, fosse vivo il culto per le sacre rappresentazioni e dei laudari umbri e abruzzesi, che si innestavano nei grandi fermenti religiosi del cattolicesimo medioevale dell’Italia centrale, per cui, pur mancando la fonte documentale, si è indotti a datare intorno a tale periodo l’origine dei Misteri del Venerdì Santo nella cittadina tirrenica.

Questi furono in appresso mantenuti vivi e gestiti dalle confraternite, costituite in origine nel meridione per iniziativa del ceto nobile e, quindi, fenomeno di élite, caritatevoli associazioni laiche, popolari e di massa, poi, operanti ad Amantea sin dal XIV secolo, il cui compito preminente era quello di svolgere opera di mutuo soccorso e di dare, nel vissuto, esempio di vita cristiana.

La Confraternita della Madonna del Rosario, nata per distacco dalla Congregazione della Beata Vergine, sul finire del Cinquecento, ad opera dei marinai della galea Luna de Napoles che avevano preso parte alla memorabile battaglia di Lepanto (1571), ancora oggi e, con molta probabilità, sin dalla sua fondazione si occupa di curare le funzioni della Settimana Santa ed, in particolare, della processione delle varette.

Considerato che a tutt’oggi questa ritualità conserva ancora la sua valenza realistica, è facile coglierne il forte legame con la spettacolarità del pensiero religioso medioevale che, con le sue contraddizioni, andava maturando il grande scisma.

Le Varette del Venerdì Santo di Amantea in una processione degli anni ’70…

Noi bambini vestivamo di pied‑de‑poule grigio oppure di blue bianco; i più grandi di principe di galles, uomo o donna indifferentemente.

Le foto ricordo, quelle senza la “palma”, erano rigorosamente scattate accanto a rigogliose chiome di margherita bianca; poi, stampate, venivano spedite ai parenti (quasi sempre nelle Americhe).

Ci si preparava fin dal sabato vigilia delle Palme. Ognuno si dava da fare per la sua.

A me ne toccava una intrecciata con serti d’ulivo dove, tra i nastri colorati, venivano legate le caramelle e le cioccolatine che ci arrivavano dalla Scozia.

Io ero un eletto. Altri miei amici coetanei avevano una palma fatta di canna e svolazzi di carta velina. Altri ancora solo ramoscelli d’ulivo e di alloro.

I “ricchi” portavano a benedire palme intrecciate a fiocco cariche di dolciumi e dell’uovo di pasqua di cioccolato che variava in grandezza a secondo dell’età e della ricchezza.

In chiesa era un luccichio ed uno sfregare continuo di carta stagnola.

Appostati ai lati della porta della chiesa, nel pigia pigia generale, riempivamo le nostre tasche vuote alleggerendo quelle palme troppo gravide ed anche per farci giustizieri in nome della povertà.

Qualche volta ci scappava anche l’uovo, ma scipparlo significava fare troppo rumore e correre seri pericoli.

Dopo ci si soffermava sul sagrato dove si ammirava la palma (quasi mezzo albero di un giovane ulivo) di Peppino “u jazzariutu” (di Gizzeria), su cui veniva appeso di tutto: pane, salame, vino, pasta, dolci e tant’altro. Una sorta di albero della cuccagna “ad personam” o, se vogliamo, un singolarissimo cappello per… chiedere.

Ai riti della settimana santa ci si preparava con grande trasporto.

Spesso ci soffermavamo a guardare le callose abili mani dei pescatori che intrecciavano le corone di spine per la processione del venerdì.

Giovedì sera, comunque, assistevamo all’Ultima Cena.

Eravamo tutti assorti a seguire la funzione, ma, come sempre, aspettavamo la sua conclusione con la benedizione dei pani per averne un pezzo benedetto.

Benedetto quel pezzo di pane: c’era anche tanta fame!

Il venerdì mattina, all’alba, tutti noi della Calavecchia ci ritrovavamo nella Chiesa Matrice per partecipare alla solenne processione.

Ogni quartiere aveva la sua varetta. La nostra era quella col Cristo che cade sotto la croce.

L’ho abbandonata, poi, al tempo del liceo, per quella di San Giovanni.

Si gridava a squarcia gola:

“O spina pungente

pungente e bon Signuri

la festa è passata … …”

intramezzato dai sommessi lamenti per i mal di piedi. Tutti avevamo un paio di scarpe nuove; qualcuno quelle di gomma blu orlate bianche (l’odore del nuovo in questo caso era “forte” ed inconfondibile).

Il venerdì non si scherzava, non si faceva chiasso, non si cantava e, per rispetto al Cristo Morto, non si spazzavano le case né si sputava per terra.

La radio mandava brani di musica classica.

Per noi era una sofferenza, ma l’accettavamo per scaricare poi tutta la nostra esuberanza al momento della gloria.

Sì!… Perché soltanto dopo la gloria ci era consentito di mangiare i dolci di Pasqua (pizzi ccu niepitu e pizzi ccu l’ova), prima bisognava fare digiuno e pregare.

Il rito della gloria era sensazionale e martellante.

Al sabato mattina si svuotava il cucinotto di Elvira “Cannella” (il cucinino era attaccato alla forgia di mastro Severino) e si attaccavano a tutti i chiodi che c’erano in quei muri i coperchi e le casseruole di Elvira (quasi sempre in quei giorni in giro per le contrade di campagna per i suoi affari) e quei grandi barattoli in cui Socievole vendeva la salsa del pomodoro.

Su casseruole, coperchi e barattoli erano botte da orbi con pezzi di canna nodosi o con le assicelle di legno di noce che ci forniva la bottega di Franciscu ’i mastru Pasquale.

Era davvero la gloria!

Domenica mattina tutti a messa.

All’uscita della messa ci si spandeva per le strade, si comperava il primo gelato (qualcuno lo aveva fatto già a San Giuseppe) e poi via verso i soliti luoghi di ritrovo per giocare (chi aveva soldi) a “volarella” o a “sbatà” (battimuro); altri facevano quasi sempre una partita di pallone.

Uno dei “campi” preferiti era il monumento ai caduti (una volta ho tirato una fallo laterale dal ciglio della vasca dei pesci con relativo tuffo).

Gli odori, verso mezzogiorno, di tutte le cucine e di tutti i ballatoi del quartiere aperti al senso della Pasqua, erano intensi e stimolanti.

Il nostro forno di campagna “fuocu i sutta e fuocu i supra”, cuoceva la solita pasta ripiena rigorosamente con salsiccia, uova sode, formaggio e polpettine di carne.

Le cantine si preparavano per il grande pomeriggio.

Totò Sciandra
(marzo 2002)